Einstieg: „Ich lass alles hier und gehe heim“ klang irgendwie cool
Angefangen hat alles mit einem Satz, den jemand im Büro gesagt hat.
Ich lass alles hier und gehe heim.
Wenn man nur auf die Bedeutung schaut, ist das eine ganz normale Feierabend-Ansage.
Die Arbeit hierlassen. Die Sachen hierlassen. Unerledigtes erst mal liegen lassen. Im echten Leben ist das ein ziemlich alltäglicher Satz.
Und trotzdem klingt er cool.
Wenn du nur die erste Hälfte nimmst, „Ich lass alles hier“, steckst du plötzlich im Finale eines Mythos.
Ich lass alles hier ...
Die Vergangenheit, alte Rechnungen, Sieg und Niederlage, Weggefährten, Verantwortung, das Schlachtfeld. Der Held kehrt all dem den Rücken und geht allein weiter.
Die zweite Hälfte aber lautet:
... und gehe heim.
Auf einmal ist es das Büro. Auf einmal ist Feierabend. Auf einmal heißt es „Schönen Abend noch“.
Genau dieses Gefälle hat die Leute zum Lachen gebracht.
Dieses „Das ist irgendwie cool“ oder „Das ist irgendwie witzig“ einfach durchrutschen zu lassen, wäre schade. Wenn man etwas gräbt, zeigt sich eine ziemlich wiederholbare Struktur.
Gleich das Ergebnis vorweg: Das entsteht durch einen Zusammenprall von Bedeutungsebenen und eine Verschiebung dessen, wo der Satz landet.
1. Zuerst: Wörter haben Ebenen
Ein Wort ist nicht für sich allein cool, peinlich oder witzig.
Entscheidend ist, aus welcher Welt es stammt.
Grob lässt sich das so einteilen.
Obere Ebene
Welt, Schicksal, Tod, Nacht, Götter, Zeitalter, Blutlinie, Ursache und Wirkung, Weltordnung, Ende, alles, bis auf den letzten (im Japanischen gibt es dafür ein altertümliches, feierliches Wort).
Das sind die Wörter von Mythen, Endgegnern, höheren Wesen und Schlusskapiteln.
Beispiele:
Alles ins Nichts zurückführen.
Das Schicksal durchtrennen.
Die Welt zu Eis erstarren lassen.
Auslöschen bis zum Letzten.
Mittlere Ebene
Erinnerung, Versprechen, Schuld, Name, Schmerz, Traum, Rücken, Stadt, Sippe, ein Ort zum Zurückkehren.
Das sind die Wörter von Geschichten, Hauptfiguren, alten Fehden und Rückblenden.
Beispiele:
Ich nehme deine Erinnerung mit.
Ich trage dieses Versprechen.
Ich hole mir meinen Namen zurück.
Man hat mir den Ort genommen, an den ich zurückkehren konnte.
Untere Ebene
Prüfen, teilen, Excel, PDF, Meeting, Feierabend, zur Überarbeitung zurückgeschickt werden, Familie, Unterlagen, Schule, Nachbarschaftsbeitrag (in Japan der kleine Jahresbeitrag, den Anwohner an den Nachbarschaftsverein zahlen, das Chōnaikai, das sich zum Beispiel um gemeinsames Putzen und den Müllplan kümmert).
Das sind die Wörter des Alltags, der Arbeit und der Regeln.
Beispiele:
Unterlagen prüfen.
Es im Meeting teilen.
Die Excel-Datei aktualisieren.
Den Nachbarschaftsbeitrag zahlen.
Bis hierhin ist alles normal.
Interessant wird es, wenn man diese Ebenen mischt.
2. Oben × oben ergibt Mythos
Wenn du ein Wort der oberen Ebene mit einem weiteren der oberen Ebene verbindest, klingt es einfach cool.
Alles ins Nichts zurückführen.
Die Welt zu Eis erstarren lassen.
Das Schicksal durchtrennen.
Auslöschen bis zum Letzten.
Ein Zeitalter beenden.
Das ist die Grammatik des Mythos.
Wenn man aber zu viele feierliche Wörter stapelt, lässt man den Leser zurück.
Das Wesen des Endes, das die Gesamtheit aller Phänomene in unumkehrbare Auslöschung führt.
Klingt mächtig, klar. Aber das Gehirn ist müde, bevor es die Bedeutung verarbeitet hat.
Coole Wörter müssen nicht schwer sein. Sie müssen lesbar sein. Sie müssen ein Bild erzeugen.
„Nergigante, der alles bis zum Letzten auslöscht“ aus Monster Hunter (einem beliebten Action-Spiel von Capcom) trifft diese Balance sehr gut.
Im Japanischen ist der Ausdruck schwer und altertümlich. Trotzdem versteht man die Handlung des Vernichtens. Und „Nergigante“ ist ein Eigenname, also nimmt man ihn als Monster hin.
Es ist schwierig, aber das Bild entsteht.
Das ist der Punkt.
3. Oben × unten ergibt einen Witz
Wenn du Wörter der unteren Ebene in ein Gefäß der oberen Ebene gießt, wird daraus ein Gag.
Alles prüfen, eins nach dem anderen.
Alles teilen, eins nach dem anderen.
Alles in Excel eintragen, eins nach dem anderen.
Der Chef, der alles bis zum letzten Blatt zur Überarbeitung zurückschickt.
Das Schicksal erst mal mit nach Hause nehmen.
Schaut man nur auf den Satzbau, ist es Mythos-Niveau.
„Alles“, „bis zum Letzten“, „das Schicksal“.
Aber verarbeitet wird Prüfen, Teilen, Excel, Überarbeitungswünsche und Arbeit mit nach Hause nehmen.
In diesem Moment stürzt die Sprache vom Mythos ins Büro.
Und das ist der Lacher.
„Ich lass alles hier und gehe heim“ funktioniert genauso.
Bis „Ich lass alles hier“ ist es Mythos. Aber mit „und gehe heim“ landet der Satz bei einer Feierabend-Meldung.
Anders gesagt:
Mythischer Satzbau × Feierabend
4. Unten × oben ergibt cool, oder unheimlich
Umgekehrt: Wenn du ein Wort der unteren Ebene auf ein Objekt der oberen Ebene richtest, klingt es manchmal plötzlich richtig cool.
Gott hat den Untergang genehmigt.
Der, der den Tod verwaltet.
Die Erinnerungen inventarisieren.
Das Schicksal zur Überarbeitung zurückschicken.
Die Widersprüche der Welt ordnen.
„Genehmigen“, „verwalten“, „inventarisieren“, „zur Überarbeitung zurückschicken“ und „ordnen“ sind von Haus aus ziemlich bürokratisch.
Aber sobald die Objekte „Untergang“, „Tod“, „Erinnerung“, „Schicksal“ und „Welt“ heißen, klingen sie plötzlich nach verbotenen Büchern, Göttern, Verwaltern und höheren Wesen.
Es kommt also nicht darauf an, ob das Verb peinlich ist, sondern darauf, was dieses Verb gerade bearbeitet.
Alles genehmigen, eins nach dem anderen.
Das ist ein Abteilungsleiter.
Gott hat den Untergang genehmigt.
Das ist ein Endboss oder ein Schöpfergott.
Dasselbe „genehmigen“, aber eine andere Landung.
5. Ein naher Ort × ein seltsames Phänomen ergibt Unheimliches
Manchmal ist es gruseliger, wenn nur ein Teil kaputtgeht, statt alles.
Ein Teil von Shibuya ist zu Eis erstarrt.
Im dritten Stock des alten Schulgebäudes kommt der Morgen nie.
Eine Ecke der Stadt ist verstummt.
Ein Teil des gemeinsamen Ordners ist in der Nacht verschwunden.
In einer Ecke des Besprechungsraums war noch gestern.
„Shibuya“ (ein berühmtes, belebtes Viertel in Tokio), „das alte Schulgebäude“, „eine Ecke der Stadt“, „der gemeinsame Ordner“ und „der Besprechungsraum“ sind nah am Alltag.
Und dort bohrt sich etwas Abnormales hinein: „zu Eis erstarrt“, „der Morgen kommt nie“, „verstummt“, „in der Nacht verschwunden“, „noch gestern“.
Das ist kein Mythos, das ist Unheimliches.
Wichtig ist hier nicht die Größe des Betroffenen.
Es ist nicht so, dass „alles“ cool und „ein Teil“ schwach wäre.
Im Gegenteil: „Ein Teil“ vermittelt das Gefühl, dass die Anomalie lokal an einer Stelle auftritt.
Die Welt zu Eis erstarren lassen.
Das ist ein Endboss.
Einen Teil von Shibuya zu Eis erstarren lassen.
Das ist eine abgeriegelte Zone, eine Großstadtlegende, ein SCP-Eintrag (eine beliebte Online-Sammlung fiktiver Berichte über paranormale Vorfälle), ein Fluchvorfall.
6. Die Grenze liegt in „wo es landet“
Ich glaube, das ist der wichtigste Teil.
Ob etwas cool, witzig oder unheimlich ist, entscheidet sich daran, wo es am Ende im Kopf des Lesers landet.
Landet im Mythos
Alles ins Nichts zurückführen.
Das Schicksal durchtrennen.
Die Blutlinie auslöschen.
Das ist cool.
Landet im Unheimlichen
Nur in einem Teil von Shibuya kam der Morgen nicht.
Im dritten Stock des alten Schulgebäudes war noch Sommer.
Ein Teil des gemeinsamen Ordners ist in der Nacht verschwunden.
Das ist unheimlich und cool.
Landet im Büro
Alles prüfen, eins nach dem anderen.
Der Chef, der alles zurückschickt.
Die Excel-Bedienung, die das Schicksal ändert.
Das wird zum Witz.
Landet im Alltag
Nergigante, der das Zuhause zerstört.
Der Dämonenfürst zahlt den Nachbarschaftsbeitrag.
Ein Endboss auf Mythos-Niveau verwaltet ein Mietshaus.
Das wird auch zum Witz.
„Der Dämonenfürst zahlt den Nachbarschaftsbeitrag“ ist nicht lustig, weil der Dämonenfürst einen hohen Rang hat.
Es ist lustig, weil ein höheres Wesen in eine Alltagsregel gezogen wird: den Nachbarschaftsbeitrag.
Wer die Welt vernichtet, zahlt den Unterhalt für die Ortsgemeinschaft.
Dieses Gefälle ist stark.
7. Die Stärke von „Der Dämonenfürst zahlt den Nachbarschaftsbeitrag“
Dieser Satz ist sehr rund.
Der Dämonenfürst zahlt den Nachbarschaftsbeitrag.
Das Subjekt ist der Dämonenfürst.
Die Landung ist der Beitrag.
Die Handlung ist Zahlen.
Alles ist kurz. Lesbar. Ohne Erklärung.
Und es bleibt viel Leerraum.
Warum ist der Dämonenfürst im Nachbarschaftsverein? Wer kommt kassieren? Liegt seine Burg im Gebiet des Vereins? Kommt der Rundbrief, der von Haus zu Haus weitergereicht wird, bei ihm an? Hat er Müllplan-Dienst? Nimmt er an der Gemeinschaftsputzaktion teil?
In diesem Leerraum steckt der Witz.
Man könnte sogar meinen, die Frau, die die Beiträge kassiert, sei stärker als der Held, der den Dämonenfürst besiegt.
Dämonenfürst: „Ich werde die Welt vernichten.“
Vereinsvorsitzende: „Vorher hätte ich gern den Jahresbeitrag.“
Dämonenfürst: „Jawohl.“
An dieser Stelle ist der Dämonenfürst vom Mythos in den Alltag gezogen worden.
Und obwohl er im Alltag gelandet ist, reicht der Satz nicht bis an den Schmerz der Wirklichkeit.
Auch das ist wichtig.
„Der Dämonenfürst zerstört seine Familie“ ist schwer zum Lachen. Das ist zu nah am echten Schmerz.
„Der Dämonenfürst zahlt den Nachbarschaftsbeitrag“ hat Alltagsgeruch, tut aber nicht weh.
Deshalb kann man lachen.
8. Warum ist „Nergigante, der das Zuhause zerstört“ witzig?
„Nergigante, der das Zuhause zerstört“ hat dieselbe Struktur.
Nergigante, der das Zuhause zerstört.
Das Verb des Vernichtens und „Nergigante“ sind beide stark.
Aber wenn das Objekt „Zuhause“ wird, landet der Satz im Kopf des Lesers im Alltag, nicht im Mythos.
Was war mit der Ehefrau? Eine zerbrechende Familie? Eine Kakerlake? Termiten? Ist das Haushaltsbudget eingestürzt?
Mit anderen Worten: Das Wort „Zuhause“ ist zu nah dran.
Was passiert, wenn man das Objekt ein bisschen verschiebt?
Nergigante, der die Sippe auslöscht.
Plötzlich ist es eine Rachegeschichte.
Nergigante, der die Blutlinie durchtrennt.
Plötzlich ist es ein Mythos.
Nergigante, der den Ort raubt, an den man zurückkehren kann.
Plötzlich ist es ein Drama.
Die Bedeutung ist ähnlich, aber die Ebene des Objektworts ändert den Eindruck.
„Zuhause“ landet im Wohnzimmer.
„Blutlinie“ landet im Mythos.
9. Der Unterschied zwischen „sashimodosu“ und „sashikaesu“
Auch das ist spannend.
Der Chef, der alles bis zum letzten Blatt zur Überarbeitung zurückschickt. (das japanische Verb ist „sashimodosu“)
Das ist ein Büro-Witz.
Der Grund: „bis zum Letzten“ ist ein Wort der oberen Ebene, aber „zur Überarbeitung zurückschicken“ ist die Sprache von Dokumenten, Anträgen, Genehmigungsverfahren und Review-Kommentaren.
Dagegen:
Der Lancer, der jeden Angriff zurückgibt. (das japanische Verb ist „sashikaesu“)
Das ist einfach cool.
„Sashikaesu“ neigt zum Bild von Stoß, Gegenangriff und Abfangen.
In Kombination mit „Lancer“ (eine Kämpferklasse mit Speer aus der beliebten japanischen Reihe Fate) wird daraus jemand, der alle Angriffe annimmt und sie alle mit dem Speer zurückgibt.
Ein einziges Zeichen Unterschied, und die Ebene wechselt.
sashimodosu = die Firma
sashikaesu = das Schlachtfeld
sashichigaeru (sich gegenseitig tödlich treffen) = der Ort des Todes
Dieser Unterschied wird eins zu eins zum Unterschied im Eindruck.
10. „Die Excel-Bedienung, die das Schicksal ändert“ ist ein Gag über unverhältnismäßige Ursache und Wirkung
„Die Excel-Bedienung, die das Schicksal ändert“ ist ebenfalls sehr witzig.
Das ist nicht bloß ein oberes Wort × ein unteres Wort.
Es ist ein Gag aus:
Einer läppischen Handlung × einem viel zu großen Ergebnis
Die Handlung ist klein.
Eine Zelle korrigieren.
Einen Filter setzen.
Eine Zeile löschen.
Enter drücken.
Speichern.
Aber das Ergebnis ist riesig.
Wer besteht und wer nicht, ändert sich.
Die Zuteilung ändert sich.
Das Gehalt ändert sich.
Bestellungen gehen raus.
Ein Leben biegt ab.
Deshalb ist es witzig, und ein bisschen beängstigend.
In der echten Arbeit kann eine einzige Zeile in Excel manchmal tatsächlich die Zukunft eines Menschen ändern.
Bewerbungsverwaltung, Gehalt, Bestellungen, Lagerbestand, Bewertungen, Interviewtermine.
Es ist also keine völlige Lüge.
Das macht es stark.
Die Typen sehen so aus:
Kleine Handlung × kleines Ergebnis
Normal.
Ich habe die Zelle korrigiert, und die Tabelle stimmt wieder.
Große Handlung × großes Ergebnis
Der Klassiker.
Ein Kampf, um die Welt zu retten.
Große Handlung × kleines Ergebnis
Ein Leerlauf-Gag.
Mit aller Kraft einen Besprechungsraum gebucht.
Kleine Handlung × großes Ergebnis
Am witzigsten und am gruseligsten.
Die Excel-Bedienung, die das Schicksal ändert.
Dieses Muster eignet sich sehr gut für Büro-Grusel.
Die Enter-Taste, die die Zukunft festlegt.
Das Strg+S, das die Zeitlinie verzweigt.
Der SVERWEIS, der über ein Leben entscheidet.
Der Filter, der eine Jobzusage löscht.
Die Sortierung, die eine Zuteilung verbiegt.
Die Dezimalstelle, die ein Gehalt ins Wanken bringt.
Das Makro, das Bestellungen erweckt.
Das Strg+Z, das das Schicksal zur Überarbeitung zurückschickt.
11. Abstraktion: Eindruck = Ebenenunterschied × Landeplatz × Verarbeitungsleichtigkeit
Fasst man alles bisher in einer Formel zusammen:
Eindruck = Ebenenunterschied × Landeplatz × Verarbeitungsleichtigkeit
Ebenenunterschied
Je mehr obere und untere Wörter sich mischen, desto größer das Gefälle.
Landeplatz
Landet es im Mythos, ist es cool.
Landet es im Büro, ist es ein Witz.
Landet es im Alltag, ist es ein Witz oder ein Hauch Wehmut.
Wirklich, aber unerklärlich: unheimlich.
Zu nah am echten Schmerz, und das Lachen fällt schwer.
Verarbeitungsleichtigkeit
Lesbar, aber leicht verschoben, ist am stärksten.
Zu schwer, und man lässt den Leser zurück.
Zu leicht, und es wird zum Slogan.
12. Verbindung zur Forschung: Verarbeitungsflüssigkeit, psychologische Distanz, Ehrfurcht, Inkongruenz
Das ist nicht bloß eine spontane Idee. Es lässt sich an bestehende Forschung aus Psychologie und Kognitionswissenschaft anknüpfen.
Verarbeitungsflüssigkeit
Die Theorie der Verarbeitungsflüssigkeit besagt, dass Menschen leicht zu verarbeitende Informationen eher mögen. Aber nicht alles Leichte ist gut: Zu einfach ist langweilig, zu schwer lässt sich nicht verarbeiten.
Coole Wörter sind meistens „lesbar, aber mit einem winzigen Fremdkörper“.
Alles zurücklassen.
Die Wörter selbst sind einfach. Aber der Gegenstand der Bedeutung ist riesig. Was wird zurückgelassen? Wohin geht es? Ist eine Rückkehr geplant? Es gibt Raum zum Fragen.
Darum liest es sich leicht, wirkt aber tief.
Quelle: Rolf Reber, Norbert Schwarz, Piotr Winkielman, „Processing Fluency and Aesthetic Pleasure: Is Beauty in the Perceiver's Processing Experience?“
https://doi.org/10.1207/s15327957pspr0804_3
Psychologische Distanz
Die Construal-Level-Theorie besagt, dass psychologisch Fernes eher abstrakt und Nahes eher konkret erfasst wird.
„Welt“, „Schicksal“, „Tod“ und „Zeitalter“ sind psychologisch fern. Darum wirken sie wie obere Ebene.
„Excel“, „Nachbarschaftsbeitrag“, „Meeting“ und „Feierabend“ sind nah. Darum wirken sie wie untere Ebene.
Mischt man diese Distanzen, entsteht Coolness oder Gelächter.
Quelle: Yaacov Trope, Nira Liberman, „Construal-level theory of psychological distance.“
https://doi.org/10.1037/a0018963
Ehrfurcht (Awe)
In der Forschung zur Ehrfurcht wird erklärt, dass etwas, das viel größer ist als man selbst und das man nicht verdauen kann, ohne den eigenen Verständnisrahmen umzubauen, Ehrfurcht auslöst.
Das Gefühl eines höheren Wesens ist dem ähnlich.
Coole Wörter benutzen menschliche Sprache, die man lesen kann, behandeln aber Gegenstände, die der menschliche Maßstab nicht ganz verarbeiten kann.
Auslöschen bis zum Letzten.
Alles zurücklassen.
Ein Zeitalter beenden.
Quelle: Dacher Keltner, Jonathan Haidt, „Approaching awe, a moral, spiritual, and aesthetic emotion.“
https://doi.org/10.1080/02699930302297
Inkongruenz im Humor
Die Humortheorie besagt, dass Lachen entsteht, wenn etwas von der Erwartung abweicht, also durch Inkongruenz.
„Ich lass alles hier und gehe heim“ hat eine mythische erste Hälfte, gefolgt von einer zweiten Hälfte, die eine Feierabend-Meldung ist.
„Der Dämonenfürst zahlt den Nachbarschaftsbeitrag“ stellt ein höheres Wesen wie den Dämonenfürst neben eine Alltagsregel wie den Beitrag.
Mit anderen Worten: Es verschiebt den Landeplatz, den der Leser erwartet hat.
13. Übersicht der wiederverwendbaren Muster
Mythischer Satzbau × Büro-Wörter
Alles prüfen, eins nach dem anderen.
Der Chef, der alles zurückschickt.
Das Schicksal erst mal mit nach Hause nehmen.
Die Welt in Excel verwalten.
Den Tod als PDF speichern.
Ein Zeitalter ins Meeting bringen.
Alltagsregel × höheres Wesen
Der Dämonenfürst zahlt den Nachbarschaftsbeitrag.
Der Tod vergisst seinen Müll-Dienst.
Gott wird Beirat der Eigentümergemeinschaft.
Der Endboss streitet über die Mieterhöhung.
Der Urdrache nimmt an der Gemeinschaftsputzaktion teil.
Kleine Handlung × viel zu großes Ergebnis
Die Excel-Bedienung, die das Schicksal ändert.
Die Enter-Taste, die die Zukunft festlegt.
Das Strg+S, das die Zeitlinie verzweigt.
Der Filter, der eine Jobzusage löscht.
Die Dezimalstelle, die ein Gehalt ins Wanken bringt.
Ein naher Ort × ein seltsames Phänomen
Nur in einem Teil von Shibuya kam der Morgen nicht.
Im dritten Stock des alten Schulgebäudes war noch Sommer.
Eine Ecke des Besprechungsraums ist verstummt.
Ein Teil des gemeinsamen Ordners ist in der Nacht verschwunden.
Nur die Uhr im Pausenraum zeigt noch gestern an.
Kampfwörter × Büro-Wörter, ein Zeichen Unterschied
Der Chef, der alles zurückschickt.
Der Lancer, der jeden Angriff zurückgibt.
Der Saber, der jeden Schlag mit dem Schwert erwidert.
Der Ruler, der jede Frage zurückstellt.
Der Watcher, der alles zurückspult.
(Lancer, Saber, Ruler und Watcher sind Figurenklassen aus der Reihe Fate. Im Japanischen unterscheidet sich jedes Verb vom Büro-Wort nur um ein einziges Zeichen.)
14. Fazit: Gespür lässt sich als Ebenenwechsel weiterverwenden
Was bei „irgendwie cool“ oder „irgendwie witzig“ endet, lässt sich meistens in Struktur zerlegen.
Der Kern dieses Artikels war:
Ein Spiel mit dem Ebenenwechsel zwischen Alltäglichem und Außergewöhnlichem.
Holst du das Außergewöhnliche in den Alltag herunter, entsteht ein Strukturwitz.
Der Dämonenfürst zahlt den Nachbarschaftsbeitrag.
Ich lass alles hier und gehe heim.
Der Chef, der alles zurückschickt.
Hebst du das Alltägliche ins Außergewöhnliche, wird es cool oder unheimlich.
Gott hat den Untergang genehmigt.
Die Excel-Bedienung, die das Schicksal ändert.
Ein Teil von Shibuya ist zu Eis erstarrt.
Lässt du Außergewöhnliches auf Außergewöhnliches prallen, entsteht Mythos.
Alles ins Nichts zurückführen.
Auslöschen bis zum Letzten.
Ein Zeitalter beenden.
Bleibt es im Alltag eingeschlossen, ist es nur ein Gespräch.
Unterlagen prüfen.
Es im Meeting teilen.
Den Nachbarschaftsbeitrag zahlen.
Aber setz einfach einen Dämonenfürsten dazu, und plötzlich ist es lustig.
Der Dämonenfürst zahlt den Nachbarschaftsbeitrag.
Das ist der Reiz des Strukturwitzes.
Merk dir nicht einzelne Wörter. Schau auf die Ebenen.
Schau, wo es anfängt und wo es landet.
Wenn du das erkennst, wird ein einmaliger Geistesblitz zu einer Schablone, deren Teile sich austauschen lassen.
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Notizen zur Veröffentlichung
- Darauf achten, dass kein echter Arbeitsplatz und keine echte Person erkennbar ist.
- Die Witze über „Chef“ und „Firma“ allgemein halten.
- Zu viele Studiennamen würden den Leser abhängen, deshalb werden sie im Text einfach erklärt und die Quellen ans Ende gestellt.
- „Der Dämonenfürst zahlt den Nachbarschaftsbeitrag.“ ist als Einstieg oder Überschrift stark.
