Introdução: "Vou deixar tudo aqui e ir pra casa" soou épico, sem eu saber por quê
Tudo começou com uma frase que alguém soltou no escritório.
Vou deixar tudo aqui e ir pra casa.
Se você olhar só o significado, é um simples aviso de saída do trabalho.
Deixar o trabalho. Deixar as coisas. Deixar as tarefas pendentes pra amanhã. Na vida real, é algo bem corriqueiro.
E mesmo assim, soa épico.
Se você pegar só a primeira metade, "vou deixar tudo aqui", de repente parece o final de um mito.
Vou deixar tudo aqui...
O passado, as rixas, as vitórias e derrotas, os companheiros, as responsabilidades, o campo de batalha. O protagonista dá as costas pra tudo isso e segue em frente, sozinho.
Só que a segunda metade é:
...e ir pra casa.
De repente, é o escritório. De repente, é a hora de ir embora. De repente, é um "até amanhã, pessoal".
Foi essa queda que causou a risada.
Seria uma pena deixar passar esse "nossa, que épico" ou "nossa, que engraçado" sem mais nem menos. Se você cavar, aparece uma estrutura bem repetível.
Indo direto à conclusão: isso acontece por uma colisão de camadas de significado e um desencontro no lugar onde a frase pousa.
1. Primeiro, as palavras têm camadas
Uma palavra, sozinha, não é épica, cafona ou engraçada.
O que importa é de qual mundo ela vem.
Dá pra dividir mais ou menos assim.
Camada superior
Mundo, destino, morte, noite, deuses, eras, linhagem, causa e efeito, a ordem natural, o fim, tudo, até o último (em japonês existe uma palavra antiga e solene pra isso).
São as palavras dos mitos, dos chefões finais, dos seres superiores e dos últimos capítulos.
Exemplos:
Devolver tudo ao nada.
Cortar o destino.
Congelar o mundo.
Aniquilar até o último.
Camada intermediária
Memória, promessa, pecado, nome, dor, sonho, as costas de alguém, a cidade, o clã, um lugar pra voltar.
São as palavras das histórias, dos protagonistas, das rixas e dos flashbacks.
Exemplos:
Levo a sua memória comigo.
Carrego essa promessa.
Vou recuperar o meu nome.
Tomaram o lugar pra onde eu podia voltar.
Camada inferior
Conferir, compartilhar, Excel, PDF, reunião, hora de ir embora, ter algo devolvido pra refazer, família, papelada, escola, a taxa do bairro (no Japão, a pequena anuidade que os moradores pagam à associação do bairro, a chōnaikai, que cuida de coisas como mutirão de limpeza e rodízio do lixo).
São as palavras do dia a dia, do trabalho e das instituições.
Exemplos:
Conferir os documentos.
Compartilhar na reunião.
Atualizar o Excel.
Pagar a taxa do bairro.
Até aqui, nada de mais.
O interessante é quando você mistura as camadas.
2. Superior × superior vira mito
Juntando uma palavra da camada superior com outra da camada superior, fica simplesmente épico.
Devolver tudo ao nada.
Congelar o mundo.
Cortar o destino.
Aniquilar até o último.
Pôr fim a uma era.
É a gramática do mito.
Mas, se você empilha palavras solenes demais, deixa o leitor pra trás.
O ente do fim que conduz a totalidade dos fenômenos à extinção irreversível.
Parece forte, é verdade. Mas o cérebro cansa antes de processar o sentido.
Palavras épicas não precisam ser difíceis. Precisam ser legíveis. Precisam gerar uma imagem.
"Nergigante, que aniquila até o último", de Monster Hunter (um popular jogo de ação da Capcom), equilibra isso muito bem.
Em japonês, é uma expressão pesada e arcaica. Ainda assim, dá pra entender a ação de exterminar. E "Nergigante" é nome próprio, então a gente aceita como um monstro.
É difícil, mas a imagem aparece.
Esse é o ponto.
3. Superior × inferior vira piada
Se você coloca palavras da camada inferior num recipiente da camada superior, sai uma piada.
Conferindo tudo, um por um.
Compartilhando tudo, um por um.
Jogando tudo no Excel, um por um.
O chefe que devolve até o último papel pra refazer.
Levar o destino pra casa por enquanto.
Olhando só a estrutura da frase, é nível mítico.
"Tudo", "até o último", "o destino".
Mas o que se processa é conferir, compartilhar, Excel, pedido de correção e levar trabalho pra casa.
Nesse instante, a linguagem despenca do mito pro expediente.
E isso dá risada.
"Vou deixar tudo aqui e ir pra casa" funciona igual.
Até "vou deixar tudo aqui", é mito. Mas "ir pra casa" faz a frase pousar num aviso de saída.
Ou seja:
Estrutura mítica × ir embora do trabalho
4. Inferior × superior vira épico, ou inquietante
Ao contrário, quando você aponta uma palavra da camada inferior pra um objeto da camada superior, às vezes ela de repente fica épica.
Deus aprovou a ruína.
Aquele que administra a morte.
Fazer o inventário das memórias.
Devolver o destino pra refazer.
Organizar as contradições do mundo.
"Aprovar", "administrar", "fazer inventário", "devolver pra refazer" e "organizar" são palavras bem de escritório.
Mas, quando os objetos viram "ruína", "morte", "memória", "destino" e "mundo", de repente soam como livros proibidos, deuses, administradores e seres superiores.
Ou seja, o que muda a impressão não é se o verbo é cafona, e sim o que ele está processando.
Aprovando tudo, um por um.
Isso é um gerente.
Deus aprovou a ruína.
Isso é um chefão final ou um deus criador.
Mesmo "aprovar", pouso diferente.
5. Um lugar próximo × um fenômeno estranho vira o sobrenatural
Às vezes dá mais medo quando só uma parte quebra, em vez de tudo.
Uma parte de Shibuya congelou.
No terceiro andar do prédio velho da escola, a manhã não chega.
Um canto da cidade ficou em silêncio.
Uma parte da pasta compartilhada sumiu na noite.
Num canto da sala de reunião, ainda era ontem.
"Shibuya" (um famoso bairro movimentado de Tóquio), "o prédio velho da escola", "um canto da cidade", "a pasta compartilhada" e "a sala de reunião" são coisas próximas do dia a dia.
E nelas se crava algo anormal: "congelou", "a manhã não chega", "ficou em silêncio", "sumiu na noite", "ainda era ontem".
Isso não é mito. É o sobrenatural.
O importante aqui não é o tamanho do alvo.
Não é que "tudo" seja épico e "uma parte" seja fraco.
Pelo contrário, "uma parte" dá a sensação de uma anomalia acontecendo num ponto específico.
Congelar o mundo.
Isso é chefão final.
Congelar uma parte de Shibuya.
Isso é área isolada, lenda urbana, arquivo SCP (uma coleção popular na internet de relatórios fictícios sobre fenômenos paranormais), incidente de maldição.
6. A linha divisória é "onde pousa"
Acho que essa é a parte mais importante.
Se algo é épico, engraçado ou inquietante depende de onde, no fim, aquilo pousa na cabeça do leitor.
Pousa no mito
Devolver tudo ao nada.
Cortar o destino.
Extinguir a linhagem.
Isso é épico.
Pousa no sobrenatural
Só uma parte de Shibuya ficou sem manhã.
No terceiro andar do prédio velho da escola, ainda era verão.
Uma parte da pasta compartilhada sumiu na noite.
Isso é inquietante e épico.
Pousa no expediente
Conferindo tudo, um por um.
O chefe que devolve até o último papel.
A operação de Excel que muda o destino.
Isso vira piada.
Pousa na vida cotidiana
Nergigante, que destrói o lar.
O Rei Demônio paga a taxa do bairro.
Um chefão final de nível mítico administra um prédio de apartamentos.
Isso também vira piada.
"O Rei Demônio paga a taxa do bairro" não é engraçado porque o Rei Demônio tem alto escalão.
É engraçado porque um ser superior é puxado pra uma instituição da vida cotidiana: a taxa do bairro.
Quem destrói o mundo está pagando a manutenção da comunidade local.
Essa queda é forte.
7. A força de "O Rei Demônio paga a taxa do bairro"
Essa frase é muito bem acabada.
O Rei Demônio paga a taxa do bairro.
O sujeito é o Rei Demônio.
O pouso é a taxa.
A ação é pagar.
Tudo é curto. Lê-se fácil. Não precisa de explicação.
E ainda sobra muito espaço.
Por que o Rei Demônio está na associação do bairro? Quem vai cobrar? O castelo dele fica dentro da área da associação? O aviso que circula de casa em casa chega até ele? Ele tem escala pra tirar o lixo? Participa do mutirão de limpeza?
Esse espaço vazio é onde mora a graça.
Dá até pra imaginar que a tia que cobra a taxa seja mais forte que o herói que derrota o Rei Demônio.
Rei Demônio: "Vou destruir o mundo."
Presidente da associação: "Antes disso, pode pagar a anuidade?"
Rei Demônio: "Pode deixar."
Nesse ponto, o Rei Demônio já caiu do mito pra vida cotidiana.
E, mesmo tendo caído pra vida cotidiana, não chega à dor da vida real.
Isso também é importante.
"O Rei Demônio destrói a própria família" é difícil de rir. Está perto demais da dor real.
"O Rei Demônio paga a taxa do bairro" tem cheiro de vida cotidiana, mas não dói.
Por isso dá pra rir.
8. Por que "Nergigante, que destrói o lar" é engraçado?
"Nergigante, que destrói o lar" tem a mesma estrutura.
Nergigante, que destrói o lar.
O verbo de aniquilar e "Nergigante" são fortes.
Mas, quando o objeto vira "lar", o cérebro do leitor pousa na vida cotidiana, não no mito.
O que aconteceu com a esposa? É uma família desmoronando? Uma barata? Cupins? A economia da casa quebrou?
Ou seja, a palavra "lar" está perto demais.
E se mudarmos um pouco o objeto?
Nergigante, que aniquila o clã.
De repente vira uma história de vingança.
Nergigante, que corta a linhagem.
De repente vira mito.
Nergigante, que tira o lugar pra onde voltar.
De repente vira drama.
O sentido é parecido, mas a camada da palavra-objeto muda a impressão.
"Lar" pousa na sala de estar.
"Linhagem" pousa no mito.
9. A diferença entre "sashimodosu" e "sashikaesu"
Isso também é divertido.
O chefe que devolve até o último papel pra refazer. (o verbo japonês é "sashimodosu")
Isso é piada de escritório.
O motivo: "até o último" é uma palavra da camada superior, mas "devolver pra refazer" é linguagem de documento, pedido, aprovação e comentário de revisão.
Já:
O Lancer que revida cada golpe. (o verbo japonês é "sashikaesu")
Isso é simplesmente épico.
"Sashikaesu" pende pra imagem de estocada, contra-ataque, interceptação.
Combinado com "Lancer" (uma classe de guerreiro com lança da popular franquia japonesa Fate), vira alguém que recebe todos os ataques e devolve todos com a lança.
Um caractere de diferença muda a camada.
sashimodosu = a empresa
sashikaesu = o campo de batalha
sashichigaeru (trocar golpes fatais) = o lugar onde se morre
Essa diferença vira, exatamente, a diferença de impressão.
10. "A operação de Excel que muda o destino" é piada de causa e efeito desproporcionais
"A operação de Excel que muda o destino" também tem muita graça.
Não é só palavra superior × palavra inferior.
É uma piada de:
Uma ação insignificante × um resultado enorme
A ação é pequena.
Corrigir uma célula.
Aplicar um filtro.
Apagar uma linha.
Apertar Enter.
Salvar.
Mas o resultado é enorme.
Muda quem passa e quem não passa.
Muda pra onde a pessoa é designada.
Mudam os salários.
Os pedidos saem por engano.
Uma vida entorta.
Por isso é engraçado, e um pouco assustador.
No trabalho real, às vezes uma única linha do Excel muda o futuro de alguém.
Gestão de contratações, folha de pagamento, pedidos, estoque, avaliações, agenda de entrevistas.
Ou seja, não é uma mentira completa.
É isso que a torna forte.
Os tipos são:
Ação pequena × resultado pequeno
Normal.
Arrumei a célula e a tabela ficou certa.
Ação grande × resultado grande
O clássico.
Uma batalha pra salvar o mundo.
Ação grande × resultado pequeno
Piada de esforço em vão.
Fiz de tudo pra reservar uma sala de reunião.
Ação pequena × resultado grande
O mais engraçado, e o mais assustador.
A operação de Excel que muda o destino.
Esse padrão serve muito pra terror de escritório.
A tecla Enter que define o futuro.
O Ctrl+S que bifurca a linha do tempo.
O PROCV que decide uma vida.
O filtro que apaga uma oferta de emprego.
A ordenação que entorta uma designação.
A casa decimal que balança um salário.
A macro que invoca pedidos.
O Ctrl+Z que devolve o destino pra refazer.
11. Abstração: a impressão = diferença de camadas × lugar de pouso × facilidade de processamento
Resumindo tudo numa fórmula:
Impressão = diferença de camadas × lugar de pouso × facilidade de processamento
Diferença de camadas
Quanto mais você mistura palavras superiores e inferiores, maior é a queda.
Lugar de pouso
Pousou no mito, é épico.
Pousou no expediente, é piada.
Pousou na vida cotidiana, é piada ou um toque de melancolia.
Real, mas inexplicável: sobrenatural.
Perto demais da dor real, fica difícil rir.
Facilidade de processamento
Legível, mas com um leve desvio, é o mais forte.
Difícil demais, deixa o leitor pra trás.
Fácil demais, vira slogan.
12. Conexão com a pesquisa: fluência de processamento, distância psicológica, assombro, incongruência
Isso não é só uma ideia solta. Dá pra conectar com pesquisas existentes de psicologia e ciência cognitiva.
Fluência de processamento
A teoria da fluência de processamento diz que as pessoas tendem a gostar mais de informações fáceis de processar. Mas nem tudo que é fácil é bom: simples demais é entediante e difícil demais não dá pra processar.
Palavras épicas costumam ser "legíveis, mas com um pequeno corpo estranho".
Deixar tudo pra trás.
As palavras em si são simples. Mas o objeto do significado é enorme. O que se deixa? Pra onde se vai? Tem intenção de voltar? Existe espaço pra se perguntar.
Por isso lê-se fácil, mas parece profundo.
Referência: Rolf Reber, Norbert Schwarz, Piotr Winkielman, "Processing Fluency and Aesthetic Pleasure: Is Beauty in the Perceiver's Processing Experience?"
https://doi.org/10.1207/s15327957pspr0804_3
Distância psicológica
A teoria do nível de interpretação diz que o que está psicologicamente longe tende a ser visto de forma abstrata, e o que está perto, de forma concreta.
"Mundo", "destino", "morte" e "era" estão psicologicamente longe. Por isso parecem da camada superior.
"Excel", "a taxa do bairro", "reunião" e "hora de ir embora" estão perto. Por isso parecem da camada inferior.
Misturando essas distâncias, surge o épico ou o riso.
Referência: Yaacov Trope, Nira Liberman, "Construal-level theory of psychological distance."
https://doi.org/10.1037/a0018963
Assombro (awe)
Na pesquisa sobre o assombro, explica-se que algo muito maior que nós, algo que não dá pra engolir sem reformular nosso quadro de entendimento atual, provoca assombro.
A sensação de um ser superior é parecida com isso.
Palavras épicas usam a linguagem humana, que dá pra ler, mas tratam de objetos que a escala humana não consegue processar por completo.
Aniquilar até o último.
Deixar tudo pra trás.
Pôr fim a uma era.
Referência: Dacher Keltner, Jonathan Haidt, "Approaching awe, a moral, spiritual, and aesthetic emotion."
https://doi.org/10.1080/02699930302297
Incongruência no humor
A teoria do humor diz que o riso nasce do que foge da expectativa, da incongruência.
"Vou deixar tudo aqui e ir pra casa" tem uma primeira metade mítica seguida de uma segunda metade que é um aviso de saída.
"O Rei Demônio paga a taxa do bairro" coloca um ser superior como o Rei Demônio diante de uma instituição da vida cotidiana como a taxa.
Ou seja, desloca o lugar de pouso que o leitor esperava.
13. Lista de padrões que você pode reaproveitar
Estrutura mítica × palavras de escritório
Conferindo tudo, um por um.
O chefe que devolve até o último papel.
Levar o destino pra casa por enquanto.
Gerenciar o mundo no Excel.
Transformar a morte em PDF.
Levar uma era pra discutir na reunião.
Instituição da vida cotidiana × ser superior
O Rei Demônio paga a taxa do bairro.
A Morte esquece o dia dela de tirar o lixo.
Deus vira síndico do condomínio.
O chefão final briga por causa da renovação do aluguel.
O Dragão Ancião participa do mutirão de limpeza do bairro.
Ação pequena × resultado desproporcional
A operação de Excel que muda o destino.
A tecla Enter que define o futuro.
O Ctrl+S que bifurca a linha do tempo.
O filtro que apaga uma oferta de emprego.
A casa decimal que balança um salário.
Um lugar próximo × um fenômeno estranho
Só uma parte de Shibuya ficou sem manhã.
No terceiro andar do prédio velho da escola, ainda era verão.
Um canto da sala de reunião ficou em silêncio.
Uma parte da pasta compartilhada sumiu na noite.
Só o relógio da sala de descanso aponta pra ontem.
Palavras de combate × palavras de escritório, com um caractere de diferença
O chefe que devolve até o último papel.
O Lancer que revida cada golpe.
O Saber que rebate cada golpe na espada.
O Ruler que devolve cada pergunta.
O Watcher que rebobina cada um.
(Lancer, Saber, Ruler e Watcher são classes de personagens da franquia Fate. Em japonês, cada verbo difere da palavra de escritório por apenas um caractere.)
14. Resumo: o bom senso de humor pode ser reaproveitado como conversão de camadas
O que fica em "nossa, que épico" ou "nossa, que engraçado" quase sempre dá pra decompor em estrutura.
O centro deste artigo foi isto:
Uma brincadeira de conversão de camadas entre o cotidiano e o extraordinário.
Se você derruba o extraordinário pro cotidiano, sai uma piada de estrutura.
O Rei Demônio paga a taxa do bairro.
Vou deixar tudo aqui e ir pra casa.
O chefe que devolve até o último papel.
Se você eleva o cotidiano ao extraordinário, sai algo épico ou inquietante.
Deus aprovou a ruína.
A operação de Excel que muda o destino.
Uma parte de Shibuya congelou.
Se você bate o extraordinário contra o extraordinário, sai um mito.
Devolver tudo ao nada.
Aniquilar até o último.
Pôr fim a uma era.
Se você fica fechado dentro do cotidiano, é só conversa.
Conferir os documentos.
Compartilhar na reunião.
Pagar a taxa do bairro.
Mas basta colocar um Rei Demônio ali pra, de repente, virar piada.
O Rei Demônio paga a taxa do bairro.
Essa é a graça de uma piada de estrutura.
Não decore palavras. Olhe as camadas.
Olhe onde começa e onde pousa.
Quando você enxerga isso, um lampejo isolado de bom humor vira um molde com peças intercambiáveis.
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Notas para a publicação
- Evitar que dê pra identificar um local de trabalho ou uma pessoa real.
- Usar as piadas de "chefe" e "empresa" de forma geral.
- Citar estudos demais deixaria o leitor pra trás, então no texto eles são explicados de forma simples e as referências ficam no final.
- "O Rei Demônio paga a taxa do bairro." funciona muito bem como abertura ou título.
