¿Por qué terminé pensando tanto?
Lo que a la mayoría le resbala, a mí no me resbala.
Una tienda de conveniencia de noche, con coches en el estacionamiento y nadie dentro.
Demasiados anuncios de Shohei Ohtani (la gran estrella del béisbol japonés).
El debate sobre si para casarse hace falta emoción y mariposas en el estómago o amor de verdad.
Estar descansando y no poder descansar.
Lanzar meteoritos en sueños.
Las luces de un centro comercial en plena noche.
El croar de las ranas.
Trabajos que nadie definió.
Los límites de una relación.
Llevar un matrimonio como un proyecto compartido.
Cada vez que veo algo, empiezo a preguntarme:
"¿Qué es esto exactamente?"
"¿Por qué está montado así?"
"¿Qué es, como estructura?"
"Si tuviera que ponerle nombre, ¿cuál sería?"
¿Es simplemente que le doy demasiadas vueltas a todo?
¿O ya tenía esa capacidad de antes?
Creo que la respuesta es esta:
Mi radar de "algo no cuadra" siempre fue fuerte.
Lo que ha cambiado hace poco es que ahora tengo un camino para convertir esa sensación en palabras, artículos y algo que perdura.
Al principio, pensar era una forma de proteger mi libertad
No creo que empezara a pensar así para crear nada ni para escribir artículos.
En el fondo había algo más básico:
quería proteger mi libertad.
De niño, en el colegio, en casa, en el club de actividades, en cualquier grupo, me venía esta sensación:
"¿Por qué hacemos esto?"
"¿Tiene algún sentido esta regla?"
"¿Por quién estoy aguantando esto?"
"¿Vale la pena recortar mi propio tiempo para obedecer?"
Pero un niño no puede cambiar su entorno de un día para otro.
No puedes escaparte de las normas de tu casa.
No puedes escaparte del colegio.
Tampoco es fácil dejar un club.
Tienes que seguir lo que dicen los adultos y el ambiente del momento.
Aunque te disguste, tienes que adaptarte hasta cierto punto.
Cuando esa incomodidad no puede salir, se dirige hacia dentro.
"¿Por qué me desagrada tanto?"
"¿Qué es lo que no encaja conmigo?"
"¿Soy yo el del problema o es el entorno el que está mal?"
"¿Cómo puedo salir de esto sin que me desgaste?"
Creo que así se fue desarrollando mi capacidad de pensar.
Al principio, pensar era, probablemente, una defensa.
Para protegerme.
Para proteger mi libertad.
Para que no me tragaran obligaciones sin sentido.
Para no caer dos veces en el mismo hoyo.
Si ignoras esa sensación, te vas desgastando
Quizá sea más cómodo no pensar en nada cuando algo te chirría.
Pero si lo ignoras, a veces te desgastas por dentro.
En el trabajo te preguntas:
"¿Quién es el que decide en este trabajo?"
"¿Por qué me toca la responsabilidad pero no la autoridad?"
"¿Por qué hay que rehacerlo todo desde cero cuando ya está hecho?"
"¿Por qué piden iniciativa pero no dan margen para decidir?"
En el amor te preguntas:
"Me gusta, pero casarme podría comerse mi libertad."
"En lo físico nos entendemos, pero en dinero y familia no."
"Si luego me dice que lo odiaba, ya no hay nada que ajustar."
"Si seguimos así, ¿vamos camino de un salón de bodas lleno de agujeros?"
En la vida diaria te preguntas:
"Creo que estoy descansando, pero no descanso."
"Los videojuegos y el manga son divertidos, pero mis MP (puntos de magia, como en un RPG) no se recuperan."
"Un paseo nocturno me devuelve mejor al mundo de afuera."
"¿No estaré inclinando mis aficiones demasiado hacia la dopamina?"
Si dejas todo eso sin tocar, vas arrastrándote sin darte cuenta y te vas desgastando poco a poco.
Por eso necesitaba recoger esas sensaciones.
Esa sensación de "algo no cuadra" era un sensor que protegía mi libertad, mis nervios y los límites de mi vida.
El trabajo afinó mi ojo para ver estructuras
Creo que el trabajo fue el lugar que más entrenó este radar.
En el trabajo hay muchas cosas poco claras.
Quién decide.
Hasta dónde llega lo mío.
Qué cuenta como terminado.
Por qué se hace ahora.
De quién es la responsabilidad.
Cuánto esfuerzo se puede invertir.
Qué pasa cuando algo cambia después.
Todo eso queda difuso, y el trabajo sigue cayéndote encima.
En esa situación, limitarte a esforzarte es peligroso.
Cuanto más te esfuerzas, más te conviertes en quien tapa los huecos.
Quien lo ve, lo recoge.
Quien puede, lo carga.
Quien lo entiende, lo explica.
Quien se da cuenta, termina de responsable.
Te arrastra una estructura así.
Por eso hay que pensar.
¿Es un problema personal?
¿Un problema de diseño?
¿Un agujero en el sistema?
¿Es algo que me toca cargar a mí?
¿A quién hay que devolverle la decisión?
¿Hay que ponerlo en un documento?
¿Hay que confirmarlo en una reunión?
¿Hay que convertirlo en un guion de pasos que cualquiera pueda seguir?
La incomodidad en el trabajo no es solo una queja.
Era un entrenamiento para ver estructuras.
Recoger esas sensaciones se volvió un pasatiempo
En algún momento, recoger esas sensaciones se volvió un pasatiempo en sí mismo.
En una tienda de conveniencia de noche pienso:
"Hay 5 coches y no hay nadie dentro. ¿Qué es esto?"
Y entonces recibe una etiqueta:
El bug del estacionamiento de la tienda de madrugada
En un centro comercial de noche pienso:
"Las tiendas están cerradas pero las luces están encendidas. Parece un lugar distinto al de por el día."
Y entonces se convierte en:
La mazmorra nocturna
Después de una ruptura, me acuerdo de mi ex y me pregunto:
"¿Es que no lo he superado, o solo quiero que me mimen?"
Y entonces se convierte en:
Amaeros (palabra inventada por mí: mezcla "amae", el deseo japonés de que te consientan y te cuiden, con "eros")
Pensando en el matrimonio, me digo:
"Como pareja estuvo bien. Pero llevar una vida en común no funcionó."
Y entonces se convierte en:
Aprobado en amor, suspenso en matrimonio
Esto ya es casi un pasatiempo.
Lo que la mayoría deja pasar, yo lo recojo, lo observo y le pongo nombre.
Es coleccionar insectos, pero de rarezas.
Soy un cazador de bugs de la vida cotidiana.
Depuro el mundo de afuera.
"¿Por qué?" es lo que la gente busca
Esta habilidad encaja bien con esta época, porque la puerta de entrada a una búsqueda es el "¿por qué?".
Cuando algo no cuadra, la gente busca.
"¿Por qué no puedo descansar aunque esté descansando?"
"¿Por qué no puedo casarme con alguien a quien quiero?"
"¿Por qué no basta con la emoción o el amor?"
"¿Por qué en las tiendas de madrugada hay coches pero nadie dentro?"
"¿Por qué hay tantos anuncios de Shohei Ohtani?"
"¿Por qué hago cosas raras en sueños?"
"¿Por qué salgo y no me entra nada de información del exterior?"
La búsqueda empieza en esa sensación de que algo no cuadra.
Así que quien sabe recoger esa sensación puede recoger las preguntas que la gente de verdad busca.
Eso es una gran ventaja.
Y no me quedo solo en lo que siento yo.
Los lectores también lo sienten, pero todavía no lo han puesto en palabras. Yo puedo ponerle nombre antes que ellos a ese malestar difuso.
Cuando eso funciona, se convierte en un artículo.
Con la IA, una sensación puede ser artículo enseguida
Antes, aunque recogieras una sensación, convertirla en artículo costaba mucho.
Armar la estructura.
Pensar los títulos.
Escribir el texto.
Pulir las frases.
Escribir la meta descripción (el resumen corto que aparece en los resultados de búsqueda).
Preparar publicaciones para redes sociales.
Guardar.
Publicar.
Es bastante pesado.
Por eso muchas de esas sensaciones acababan en una nota.
O pasaban por mi cabeza y desaparecían.
Pero con la IA, el camino cambia.
Surge la sensación.
La lanzo al chat.
Mando la palabra "artículo".
Sale un archivo Markdown.
Lo descargo.
Se lo paso a Codex (una herramienta de IA para programar).
Con eso basta para que una sensación se convierta en borrador.
En cuanto a pulsaciones, son más o menos 3 toques.
Claro que el coste no es cero de verdad.
El coste de recoger la sensación.
El coste de pensarla.
El coste de buscar en la memoria.
El coste de mover las emociones.
El coste de formular una hipótesis sobre la estructura.
Eso sigue ahí.
Pero el coste de redactar, ordenar y dar formato ha bajado muchísimo.
Como resultado, ahora estoy en un estado en el que
lo que se me ocurre se puede publicar enseguida.
Es como si mi talento por fin tuviera un camino por el que salir.
Un talento en el lugar equivocado se vuelve una maldición
La capacidad de captar lo que no cuadra es bastante agotadora en el sitio equivocado.
Usada en la empresa, acaba en:
"Si lo has notado, arréglalo."
"Si lo entiendes, hazlo."
"Si puedes, cárgalo tú."
"Si lo ves, encárgate tú."
Usada en el amor, ves demasiado:
"¿De verdad conviene seguir con esta relación?"
"¿No volverá a salir el mismo problema más adelante?"
"¿No habrá agujeros con la familia, el dinero y la libertad?"
Usada en el día a día, la cabeza no se detiene:
"¿Por qué no descanso si estoy descansando?"
"¿Qué es esta sensación?"
"¿No se le podría poner nombre a este fenómeno?"
Por eso, el talento de captar lo que no cuadra puede sentirse como una maldición en el lugar equivocado.
Pero en el lugar adecuado, es un arma.
En vez de tapar sin fin los agujeros de la empresa, escribo sobre ellos.
En vez de culparme a mí o al otro por una incomodidad amorosa, la convierto en una forma de ordenar cómo se lleva una vida en pareja.
Los bugs cotidianos los convierto en ensayos y artículos de observación.
Mi incapacidad de descansar la convierto en una teoría del descanso.
Así, esas sensaciones dejan de desgastarme y pasan a ser contenido.
No es pensar demasiado, es traducir la incomodidad
Podría llamarme a mí mismo alguien que "piensa demasiado".
Pero eso se queda un poco corto.
Con más precisión, creo que soy
un traductor de la incomodidad.
Lo que los lectores sienten pero todavía no saben decir.
"Algo raro hay."
"Algo me cansa."
"Algo no me encaja."
"Algo me da asco."
"Algo me roza."
"Algo entiendo, pero no sé explicarlo."
Yo pongo palabras a ese "algo".
Eso sé hacerlo.
Así nacen estas etiquetas:
El bug del estacionamiento de la tienda de madrugada.
El salón de bodas lleno de agujeros.
La barra de búsqueda del cerebro.
Amaeros.
El problema de los anuncios de Ohtani uno al lado del otro.
No lances meteoritos en el entorno de producción.
Con una etiqueta, el lector puede agarrar su propia incomodidad.
"Ah, eso, eso mismo."
Esa es la fuerza de un ensayo o un artículo.
Por qué todo sale de golpe ahora
Llevo mucho tiempo pensando así.
Pero hay una razón por la que ahora sale todo de golpe.
Es que por fin tengo un camino de salida.
Tengo dictado por voz.
Tengo IA.
Puedo pasarlo a Markdown.
Puedo guardarlo como artículo.
Puedo pasárselo a Codex.
Puedo subirlo a un sitio web.
Hasta puedo convertirlo en borradores para redes sociales.
Es decir, ahora existe
un camino desde el pensamiento interior hasta el contenido exterior.
Antes, pensaba y ahí acababa todo.
Ahora, lo que pienso toma forma.
Por eso sale tanto.
Y no es solo cantidad.
Experiencia real.
La sensación de que algo no cuadra.
Estructura.
Etiqueta.
Generalización.
Una puerta de entrada para el lector.
Convertirlo en artículo.
Reglas para gestionarlo.
Ahora puedo recorrer todo ese camino de una vez.
Más que haber desarrollado de repente la capacidad de pensar, creo que ya la tenía, y ahora puede salir.
Por qué me apetece algo dulce
Pensar tiene un coste.
Los dedos casi no se mueven.
Mando 2 caracteres, "artículo".
Descargo y toco 3 veces.
Aun así, el cerebro trabaja a tope.
Recoger la sensación.
Conectarla con recuerdos pasados.
Plantear una hipótesis.
Revisar mis emociones.
Pensar si el lector lo entenderá también.
Crear la etiqueta.
Convertirla en reglas para la próxima vez.
Todo eso gasta MP.
Por eso me apetece algo dulce.
No es pereza.
Es mi cerebro diciendo:
"Dame azúcar y una recompensa."
Pero comer algo dulce no significa que pueda escribir un artículo extra.
Lo dulce es mi sueldo.
No es un permiso para hacer horas extra.
Hay que tener cuidado con eso.
Para descansar, hay días en que no recojo todas las sensaciones
Recoger lo que no cuadra es un talento, un pasatiempo y una fuente de contenido.
Pero si lo recojo todo, no descanso.
En un paseo nocturno, las ranas están croando.
Si me quedo en
"Vaya, cómo croan,"
eso es recuperarse.
Pero si sigo con
"¿Por qué el croar de las ranas recupera MP?"
"¿Qué es la distancia entre el mundo exterior y el interior?"
"Los paseos nocturnos y una teoría del descanso para la gente de hoy,"
otra vez se convierte en artículo.
Eso es genial.
Pero no es descanso.
Por eso, los días de descanso necesito una regla.
Puedo recoger la sensación.
Pero solo el título.
El texto, para mañana.
Con eso basta.
No hace falta apagar el radar.
Solo no procesarlo todo en el momento.
Resumen: antes defensa, ahora talento, de aquí en adelante, gestión
¿Por qué terminé pensando tanto?
Al principio, creo que era defensa.
Para que no me tragaran normas sin sentido.
Para ver a través de las estructuras que me desgastan.
Para proteger mi libertad.
Para no caer dos veces en el mismo hoyo.
Después, el trabajo, el amor y la vida diaria afilaron aún más el radar.
Lo que nadie definió.
La responsabilidad que te endosan.
Los límites con la familia.
El dinero.
La libertad.
Los días libres que no son descanso.
Los anuncios puestos uno al lado del otro.
Las tiendas de madrugada.
El mundo exterior y el interior.
Había algo que no cuadraba por todas partes.
Y ahora, con la IA, el dictado por voz y un camino para convertir ideas en artículos, esas sensaciones pueden tomar forma.
Recojo la sensación.
Le doy estructura.
Le pongo etiqueta.
La escribo como artículo.
La convierto en regla de gestión.
Esto es un talento.
Pero un talento, si no lo gestionas, te agota.
No dejar que la empresa lo absorba.
No gastarlo de más tapando los agujeros de otros.
No recoger las sensaciones que dan pérdidas.
En días de descanso, solo el título.
Profundizar solo en las que me devuelven algo.
No hace falta apagar el radar.
Solo elegir dónde usarlo.
Antes pensaba para protegerme.
Ahora puedo poner en palabras lo que pienso.
De aquí en adelante, haré que ese talento fluya hacia mi lado.
Con eso basta.
No es que piense demasiado.
Creo que soy
alguien que pone en palabras esa sensación de que algo no cuadra.
